Pintor callejero en Florencia

 No sabe el bohemio

que destroza su ternura

cuando un artista es sin esperanza

y con todo su atuendo vive el talento,

donde no queda un solo espacio sin ajar y sucio

rodeando al viejo siciliano a sol limpio.

Y ahí está sin saber que el genio le atormenta

y recibe un poco de mí y no de cara a los maestros.

Él mismo, una leyenda sin su carta en los salones

ni distancia proclamada

en alturas más poéticas;

Y yo necesito hablarle

pero él se prolonga  sonriente, antes del precio

que le dé para mangiare

y humedece mis ojos por dentro,

al contemplar su muestra en gratitud descompensada

y no puedo reírme ante el aire de su puerta

y mirar la sonrisa del conforme;

que al final no es un decir…

que vive bajo un puente.

Es tarde y he visto demasiado arte

cierro los ojos y el paisaje ya no me parece el mismo,

he mirado tantas formas con agua y cielo

como para ahora saber pintar también

con las palabras.

Ahora me sonríe y se me parece…

se pasa la mano por la frente

con estos mismos gestos

sobre la barba y  bigotes descuidados

y por el rostro parecido

lleva estos mismos ojos,

que sus pinceles endurecidos

llenan de recuerdos y devociones;

y los extraños le roban por diez euros

una obra maestra que jamás se ha hecho mejor.

Y se marchan con las joyas en la mano

cuando el robo ha sido un pestañear desafiante

significando una cerveza y una pizza, y él sonríe…

no han tenido que forzar  ¿su casa?

y  espantando ciertas moscas mueve su sombrero…

debería buscar un espantahombres,

pero tendría que tener otra historia allí en sus pupilas

y se queda esta vez enajenado…

de pronto misteriosa, su mirada endurece

y me observa vacío de mis manos,

impregnado del caudal, vertiendo a su lado el enigma

que retorna en cartulina

y ya sabe donde van los arcos y la luz que viene de él,

con el susurro cariñoso del río

sin saber que es mi amigo para siempre,

frente al bello Arno

que aún no sabe nada

de su vida en Firenze.