Permanencia en tu ausencia

 "No hay perdón para los actos de odio. El puñal que se clava en nombre de la libertad, se clava en el pecho de la libertad"

                                            José Martí                                                                                                                            

De vuelta a ti, ciudad de las columnas, he sido un pobre caminante devenido turista con múltiples punzadas. Quise rimarte con mañana, pero el devenir me incapacita pesimista y no pude ni trovar al sol con una canción más que adherente. Leo al poeta cantor con mis ojos cerrados; la delicadeza de su voz casi no vuela hacia esta prueba de amor acibarado y no puede erguirse en cronológicas parcelas de llanto como el mío, allá abajo donde más llueve, en la palabra huesuda que prefiere la mudez inapetente a la guitarra como un árbol que significa siempre fruto, mueble, leña y lazos de sombras lacias.

De vuelta a ti, decadente capital escandalera, me he vuelto a fijar en tus acreedoras prisas relajadas casi póstumas, en tu apariencia hundida y esa impronta poética engrosada por tus barrios escépticos, heréticos y religiosos, ardientes y mortuorios. Tristeza enternecida y resistente, acumulada frente al mismo mar inerme del insilio, detenida en cada huella como un crimen, empobrecida estoica, amordazada y tímida, ahormada de anhelos, ante el capricho que se ha vuelto viejo y sabio, testigo y culpable de esta tierra sustitutiva de todo que ya no retiene nada.

De vuelta a ti, turbia madrastra trashumante, portuaria y peatonal, pretendida e inmutable, caótica y peculiar; tus días se hacen aguaceros fecundos que arrastran todo ganando en impurezas acontecidas, en raigambre aturdido de madeja seducción.

Te siento y me desprendo de esas tentaciones yertas, como artificios aislados perturbando sueños. Asisto a tu puesta corazonada para la pena desvelarme. Te asumo repleta de perfiles predispuestos, sumidos en carcajadas de besos y babas pegadas con papel moneda. Me busco en la memoria y se desangra tu crepúsculo, se corren tus rubíes restregando el brillo destrozado de esas aguas bien dotadas. Pero no hurgo en la ruindad de tus muestrarios, sólo te contemplo servido en tu sinóptica soltura que describe mi distancia ahora:

-¿Por qué lloras papa? -pregunta el pequeño en casa.

-No mi niño, las lágrimas desistieron. Las verdaderas que fluyen como el humo y te despiertan por asfixia.

-¿Entonces por qué estás así?

-Son como globos de emoción, es la más pura canción en estado líquido -le suelto rápido y resplandece su semblante crucial en mi hondura emocional.

Es por eso que traes, ciudad, ese aire ofidio de país, como aquel adiós escandaloso que aún repta con migas de mi amor en el ilusorio suelo de toda mi nostalgia, Habana.