(Cuando el pobre y buen cirujano que debe reconstruirle la nariz a mi padre, le falta parte de la cara...)
Francis Bacon
Quiero hablar del perfume amargo corolario de miradas decayéndose
el sol es un blanco humedecido por el aire detrás de los cristales tiesos.
La voz se pierde, el hilo no viste ningún diálogo, el corazón parpadea
hundido en cualquier arboladura, más allá de las espadas abreviadas.
Se debería notar el descanso, mi espalda inscribe el deseo de una hoja batida
por sus huéspedes perpetuos compañeros del silencio.
Metaforiza el cirujano la quietud del paciente
él es ya un pronombre gastado, heredando este idioma del conocimiento
espejo de luna su rostro perforado, sin nariz, ni comisuras labiales que alienten.
Metafísica del galeno emboscado, tacto áspero de su arduo camino
cual rastro atónito de sorpresa, de Chirico en mi padre.
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