Debajo del bolsillo izquierdo

¿He dicho que este perfil no tiene tacto y su materia, huesos son de aire?

Nada somos ahí, adobados por cálices fantasmas,

sólo imágenes guardadas e hirsutos contornos

que en secreto, acatan las más despreciativas sombras

desorientando al ciego y nunca al sordo

que escucha vidriarse su emboscada náusea.

Ahí no somos nada, excluidos del roce venidero

por un júbilo dormido del descanso más horrendo.

Nada somos, bah, se requisa el movimiento,

y la luz más presuntuosa se hace un réquiem sobresalto.

Pero, después de andar deshilachando el espesor de la alegría

¿quién oculta su encaje cuando el ala de la muerte se atraviesa?

El éxito del ángel resignado al viaje ya no exuda su virtual nobleza,

efímero halcón, aristarco de echada realidad e intocable honor.

Como el ojo de la flor no extravió la certidumbre donde somos todo,

sabiéndonos ungidos del hato que nos prueba, debajo del bolsillo izquierdo.

Agradecido al resplandor

                                       Franz Marc

Este otoño hasta parece cálido

y de no ser porque muerde sus propias hojas,

diría que venció el miedo a su vecino

y se ha aliado a nuestra lucha.

Todos los días creo sorprenderme

al levantarme y verle, desde mi sueño roto,

parado en la primera estación.

He pensado cambiarme la ventana

y al contestarme el desnudo mensajero,

le he visto sonreír meciendo sus cabellos

que cantan junto al viento y escriben,

sobre la renuencia pedernal de cabezas verdes,

mi nuevo aire de soledad insospechada.

Un cielo más alto

                                                   George Grosz

Buscaré una avutarda que le de sus alas,

y subiré a olvidarme del meditado y tosco suelo

porque sé que sus manos estiban

la muestra del sincero, el que nombra

fabricando robles en su divinidad.

Me contento con romper la monotonía

de este cielo soñoliento y desamparado

y aspirar a un renacimiento inalienable,

para ocupar un punto cualquiera en su pupila.

No deja de gritar ese aparato,

geométrico y angustiado impone sobras

encrestado y poderoso, descomponiendo

el gasto luminoso de costumbre ciega.

Ya le veo relampaguear resentido

con mi ave de la suerte, la partícula de dios

y le toma el pulso a la carne absoluta,

perdiéndome en sus largos destellos

de portar inútiles dentaduras.

Ella y el vuelo, todo está en el mismo sitio,

o sea, que el sueño no es más que la llama

nutriente sembrada del amanecer.

Vuela otra vez, bebe de su asombro disgregado,

transcurre en la fotografía rezando claridad.

Me conformo con estrenarle  un nuevo deseo

con el próspero café sin fondo de la moratoria,

caído dentro, donde el imaginado aprendizaje

goza del único utensilio de aire oscuro

o la caricia que pace, untura del paisaje,

fluente de ahincada avutarda, con la impronta atajada

y un deshecho rebaño de arrinconadas alegrías.

Amistad dada al favor del agua pura

                              

                                 Rosa Casellas Salietti 

Pensé que era tal vez un logro del peldaño

devorado por ofensas de tropiezos,

el escandido efecto de una red transparente,

extraño vástago del tiempo, la amistad.

Un gran lomo nervioso le vi tener,

semejando hormigas obcecadas con el peso cierto.

Un grueso hilo de íntima satisfacción

que en los ojos destapa ropajes

y en plena cintura de un océano

accede al hueco de mi sueño en suciedad,

tratada con espesores mojados de su pluma

sobre la estupidez del trueno humoso.

Cerrando el árbol su color espejo

y en un desfile del silencio que abulta el hormiguero,

me adecuo la límpida pared del aire

de un agua urgente cuidadora.

Si alguien respondiera esta simple interrogante:

Que de pronunciar los vuelos, acaso

¿No sería prueba suficiente de merecer las alas

y posarse en la virtud del hollejo?

Como estoy cansado de esta fibra

mohosa de mi nombre, ya no respondo acogido

y prefiero ser un hecho de mi propia sombra

sin madera lucida en puerta, o el eco de una risa

rompiendo su escondite tan distante;

cuesta creer el secreto de mi esponja,

su fe en la lluvia, en la esculpida forma

que ostentan los goznes verídicos, total,

si nunca se abrirían como el fino vidrio

de esta copa imaginaria, que la rauda paloma

acerca en pico curvado por el viento.

Por eso le imagino un tono a la amistad,

el peso, la destreza de medir y una respiración

bajo las resentidas tablas de mis versos,

supliendo nuestras manos unidas

de aplacar el vacío carnal, que brama virtualmente

en ese racimo quemante de la indiferencia.

Si supieras hijo mío...

 Aquel día dos, de tarde, mi callado corazón

un trueno de Octubre era

el huracán, rubricaba la ciudad enloquecida.

Aún huyo de flautas desafinadas en mis oídos,

clima embravecido.

No comprendo cómo pude llegar.

Quizá el grato haz de luz de contemplarte

se elevara compasivo en fúlgido acompañamiento

mientras una lluvia de opalinas borraba la existencia exterior.

¡Cuánta miseria en un cubículo!...

Pero colocaste indefinidamente este brillo en la mirada.

Si supieras, hijo mío,

no había agua y detrás de la ventana, anatema del diluvio

tuvimos que cargar con sábanas, cubo, hasta con un mísero bombillo

para ver el color de tus ojos.

Luego me escondía dentro del infecto palio del servicio

apresado esplín, por sentir el tañedor murmullo

de aquél zureo recién salido

de tu inocente gracia de venir a la oscuridad. 

“Duérmete mi niño…” susurraba la voz, antes de que me echaran

para que el tiempo aún no te expulsara  de mi amor

de paternales notas límpidas.

Y el cariño de madre sonreía escanciada de tu estreno, hijo…

¡qué jóvenes nos sentíamos!

De súbito extendiste la otra dimensión

“aquí estoy para crecer en otra parte”…-parecías decir...

al menos sentimos la terneza en la demanda de tu año

el 96 enjambre de salidas insultantes

un estilo de rostros consumidos, fragante tropel, ambiente denso

pseudomarineros resignados a leyendas

y esa ruta ancha desprendiendo su rigor negro

en la decadencia y estupor.

Tintas de horror se esparcían con orgullo patrio

y tú preferías llorar o dormir en mis brazos extendidos.

La médula sudante, el sillón viejo que caminaba solo,

pero la paz cobró sentido en nanas como brisa de acordes

más allá de tantas sumas restadas

brillando tan despiertas, en tus ojos de hoy

fundando el próximo camino.

Si supieras hijo mío…