Un puñado de verdades

¡..."Feliz aquél que puede con brioso aleteo

Lanzarse hacia los campos luminosos y calmos!

                                            Charles Baudelaire

Nunca lo diré todo, y sé

que estarán esperando los ocasos

para imprimir esta ciudad de angustia.

Pero no mendigo la rúbrica en vuelo

del más nítido y bilingüe suspiro

de un pájaro cantor.

No voy a parir mis emociones

de una vez; se llenan  de altivez

mis pruritos a la sombra, aunque poco a poco

el tiempo ayude con sus llagas

a esta preñez, que brilla en la ceniza

y se marchita en su doblez no reconocida.

El gris coincide su omisión astral

para cuando el epígrafe inicuo no flaquee

y yo tenga brazos metalúrgicos,

frente al agio anémico en acertijo

dentro del templo de cerril visión.

Conozco mi diáfano arrebato

y ahora sólo tengo este hervidero,

con óptico bosquejo de algún cíclope

incautando cada perspectiva.

Sufro, me refuerzo a la par de este papel

imitando drenar esa metralla

que se llegó a inocular sin una bala...

una bala invasora, meteórica 

y artista, sin el fuego empuñado

de una sombra palaciega.