Turbación

                                  Edward Hopper

Salta nuestro balcón

el rocío neutro.

Le he visto un guiño de lluvia

y la sonrisa fresca

en el aire que no recuerda

sus modales de septiembre.

Enloquece silbando

envejecido e inmóvil

ya en la tarde de ropaje oscuro.

Y la puerta melancólica de alusión

se deja cruzar el pelo rubio,

que el alba imitaba con su aliento.

Hoy no estuvo lejos el hastío

orobanche tenaz, que no huye

del sonrosado insomnio

dando vueltas desvaídas

en el cuello de las horas.

Y no medraron mis ojos
cercados como una libélula

que no ha cazado al resplandor.