La musa y el pintor

                                    Picasso

...el fulgor, en el que los desunidos entran con sus

                                                    bocas cegadas...

Ella: Sola y nublada; imagen derivada sobre la vitrina polvorienta.

Una curva lúbrica baja por la espalda y se detiene en la redondez, sosteniendo dulcemente su perfil en la extrema silueta generosa, que arrancaría el halo creador a un pintor envanecido por el pulso de la realidad. Pero no alcanza a la tierna rozadura angelical, capaz de entrelazar el contorno perceptible rendido en amargura. Luego...camino y voluntad, y divisa de agasajo sucediendo a las tiras de vivir.

El pintor: Mudo dialogante, con verriondo pincel rubricando la topografía sublime del desnudo.

Lienzo alucinado hace un muro más allá, aleteo desplumado por una actitud que desciende en hermético secreto. La estructura despierta los únicos reflejos de la lúgubre morada. Formas esmaltadas ceñidas a sus sienes cobran vida en los tormentos:- ¡Busco esta belleza!- murmura el silencio con su voz difuminada delirante, añadiendo pinceladas que agrandan el físico inapelable conjurando su turgencia.

Pero hay lagunas en la historia esbozada a tropelaje. Endurecidas mejillas y labios encogidos escurriéndose garganta abajo, con vísceras ojerosas y memorias roídas conservando epígrafes. Un futuro clima en risueño bosque encuentro y galería colecta de expresiones. Existe un cautivo final de pretérito maltrato, frente al lujo de un abrazo infinito detrás de las persianas. Y la espigada, paciente, lozana joven asustada ahora dicta efigie en el crecido sueño más real:

-Buenas noches- le susurra muy formal a la vera altura del fehaciente ojo de una lámpara, y cierra los párpados sombreados por genes arábigos, para cosechar el presente a través del beso óleo más callado: - ¡Cuánta alegría...de la tristeza que heredamos!