M. Muñoz
No perderé la expectativa
abriendo mis brazos vacíos.
Continuará mi oquedad en esta orilla
que revienta limpia por mi sana herida.
Estaré quizá durmiendo cuando toquen
la invisible aldaba de alguna tesis,
donde el sonido del silencio tendrá que caer
como las tristes hojas que sueñan sin cesar,
durante esta queja de mes sin redondear
mi preñado zigzag en la silueta.
Vivo en la ventana, aprendo a condensar
la lluvia blanca en las uñas vivas del mismo cerezo
lo sé, (esto lo pongo en duda caudalosa)
sobre el torvo azul que atina mi gráfica abstinencia
paradoja forma de ocultar mis armas,
para sentirme siempre en primavera
un transcrito párpado sucesivo y melancólico lector
de chafado roble en copia veraz de mis raíces.
